Os primeiros raios de sol pintaram a vila com um dourado quente, iluminando os restos fumegantes da fogueira da noite anterior no coreto central. Mesmo antes de o sol ter se erguido completamente acima do horizonte, os Harata já estavam se movendo.
Aqui, acordar cedo não era uma tarefa árdua, já havia uma disciplina suave em seus movimentos, como se cada aldeão soubesse instintivamente onde estar e o que precisava ser feito. O ar tinha um frescor que misturava o orvalho nas tábuas de madeira com a vaga lembrança de fumaça e o cheiro forte do mar próximo.
Ariel sentou-se em um banco de pedra perto do coreto, esfregando distraidamente a superfície lisa sob as palmas das mãos. Ela observava uma fila de aldeões carregando feixes de lenha e sacos de grãos para o galpão de armazenamento. Suas brincadeiras pacíficas se misturavam com o canto dos pássaros, as ondas e o suave sussurro das folhas de palmeira. Ninguém gritava ordens, e ainda assim, tudo se desenrolava com uma eficiência sem esforço.
Ariel pensou em resiliência ao recordar a dança ritual da noite, como ela havia terminado tão naturalmente, como se o movimento tivesse sido tecido na própria terra. Aquela exibição na areia não fora sobre ferocidade, nem fora uma performance para forasteiros. Era uma celebração, de habilidade, de unidade, de um povo cuja força não vinha da conquista, mas de se conhecerem completamente.
Ela ainda não tinha certeza de seu lugar entre eles, mas ela queria um. E ela não tinha certeza de como se sentia sobre tudo isso, mas algo dentro dela estava se agitando. Em direção a ele. O pivô de seu ponto de virada.
— Não pelo que você baba mais: Pelos Harata, ou pelo Harata — Erlan trouxe Ariel para o chão como um tiro de rifle.
A voz de Erlan veio leve, mas as palavras cortaram seus pensamentos como uma lâmina. Ele se encostou na grade do coreto, os braços frouxamente cruzados, a curva zombeteira de um sorriso brincando em seus lábios.
— Não seja dramático, 'irmão'. — Ariel retrucou.
— Irmã, não se esqueça, ele é legado de uma Urbani, isso tem consequências.
Ariel se virou para encontrar o olhar firme de Erlan, o dela, indecifrável.
Duas crianças Harata passaram correndo por eles, seus pés descalços e sujos, suas risadas se espalhando pelo ar como sinos de vento na brisa, sem ligar para o chão de terra ou alguma responsabilidade.
Ariel as observou partir. Sua expressão se suavizou.
— Silvani, Urbani, Harata. Talvez seja mais sobre o que fazemos do que quem somos. — Ariel respondeu, observando as crianças.
A mandíbula de Erlan se contraiu, mas ele não disse nada. Pela primeira vez, ele pôde se ver aceitar algo impensável. Seus braços se descruzaram do peito. Ele desceu da grade, virando o olhar para o cais, onde os pescadores já preparavam os barcos para a pesca da manhã.
Suas sobrancelhas se juntaram, uma rara vulnerabilidade rompendo sua expressão geralmente estoica.
Ariel seguiu seu olhar. Ela avistou Tarja, passando pelo caminho da praia, já se entrosando com a vida da vila, misturando-se a ela como se sempre estivesse ali. Ela deu um sorriso de canto de boca, os olhos voltando para o irmão. Ela deu um soco brincalhão no ombro dele.
Tarja se movia devagar, sem a menor preocupação, suas mãos roçando feixes de ervas crescendo nos cantos do caminho de pedra batida, seus sentidos preenchidos com os aromas distintos dos de sua Onachinia, adicionados aos de carne grelhada e vegetais temperados que vinham do mercado. O lugar fervilhava de vida, um ritmo entrelaçado de mãos amassando massa, de facas na madeira, de vozes compartilhando risadas tão facilmente quanto compartilhavam o trabalho, mesmo tão cedo pela manhã.
Algo sobre isso, sobre a maneira como os Harata entrelaçavam trabalho, companheirismo e ritual, ressoava profundamente dentro dela. Era como sua antiga comunidade, mas saturada com um tipo de energia proposital que ela raramente encontrara. Era uma cultura diferente mas que ela poderia participar como Carpata confortavelmente.
Uma voz forte rompeu o barulho.
— Tarja! Nem te vi chegar mulher! — Um homem Harata mais velho, de mãos calejadas e manchadas sorriu para ela. — Vejo que já está em casa. Bom, muito bom!
— Montanha abaixo, como dizemos. — Um sorriso provocador. — Não é o jeito Harata?
Na verdade, ela estava feliz com a camaradagem, a maneira como o esforço e a facilidade se misturavam ali. Ela olhou para Nandi e Valaravas, que estavam no pátio, sussurrando em tons baixos, sua linguagem corporal falando uma conexão antiga que as palavras não expressam. Algo sobre eles, a maneira como existiam em conjunto, lhe trazia conforto. Era como se ela pudesse se permitir ser a simples mulher do campo, sabendo que eles estariam lá para lhe dizer se a baluarte fosse necessária em outro lugar.
Nandi, especialmente, a intrigava. A Sangamani aparecia e desaparecia como um espírito da própria terra, caminhando entre as dobras da visão e do silêncio. Ela se movia como se pertencesse a outra camada da realidade, uma que só se revelava quando ela queria.
Tarja bateu as mãos na calça, sacudindo a poeira do caminho, pensando como seria dali pra frente. Muito bom terem um lugar para viver entre missões, mas aquilo era passageiro. Não tinham nada definitivo. E Nandi e Valaravas sabiam o que eles ainda não.
Todos eles tinham perguntas, e Nandi nunca falava muito sobre si mesma, ou sobre qualquer coisa. Valaravas não falava dela de nenhuma maneira significativa. Ariel, especialmente, achava que faltava algo.
Nandi nunca falava de seu povo, e nem mesmo dos Harata. Ela era uma presença que impactava pela falta de relevância como cultura. Por tudo que Nandi dizia e fazia, na verdade não faria diferença se ela fosse Sangamani ou de uma cultura desconhecida diversa que nada se sabia. Era como se ela também não carregasse a sua cultura em sua personalidade, apenas o conhecimento.
Ariel ali observando os dois se aproximando, questionava com sinal de cabeça apontando para Valaravas e Nandi. Um convite para uma apresentação, mesmo que ela não pudesse por em palavras comuns o que queria saber. Não pudesse, ou não quisesse.
— Ah sim. 'Os segredos da Ilha Magenta'. — Valaravas disse teátrico. — Você leria esse livro?
Ariel assentiu com a cabeça.
— Pena que seria uma leitura rápido. Não tem nenhum.
Uma risada discreta, como uma lâmina cortando o ar.
— Nós simplesmente concordamos em muitas coisas e convivemos há muito tempo para conhecer um ao outro. — Valaravas disse naturalmente.
— Todo mundo procura pertencer, nós apenas nos achamos há mais tempo. — Nandi disse, sua voz forte um sotaque em si.
Ela voltou seu olhar escuro para Ariel. Era como um abismo profundo dentro de seus olhos, mas um que girava um padrão calmo de luz refletida, não um para se perder, mas um para focar. Para trazer discernimento.
Ariel piscou. A língua comum de Nandi era estranha, não incorreta, mas seletiva. Como se ela escolhesse quais palavras importavam mais.
Ariel conhecia as histórias de seu povo. Apesar da caminhada ser uma coisa Silvani, os Sangamani eram conhecidos por fazer o mesmo. Enquanto o ritual Silvani era uma forma de conhecimento, o Qachruna era usada pelos Sangamani na prática. Quando eram pareados, homens guerreiros e mulheres feiticeiras, elas podiam controlar um estado de fúria nos seus guerreiros que poucos conseguiam enfrentar. Essas feiticeiras eram famosas por contos em que elas distorciam a realidade, e eram exímias elaboradoras de elixires e venenos.
Percebendo a introspecção de Ariel, Valaravas decidiu intervir.
— Eu sei que Magenta é um lugar estranho. Milhares de quilômetros de onde viviam. E sei que vocês tem perguntas, sobre mim, sobre Nandi, sobre vocês mesmos. As respostas virão, a seu tempo.
Ele deu uma pausa, respirou fundo, fechou os olhos, como numa meditação curta.
— Por agora, isso não cheira a um desjejum que vale a pena desfrutar em paz e sem pesos na mente? É a refeição mais importante para os Carpata, que eu sei.
Ele gesticulou em direção ao mercado, já se dirigindo ao cheiro de comida recém-grelhada.
— Estamos há dias sem fazer nada. Vamos fazer algo hoje? — Ariel indagou figuradamente fincando o pé no chão.
Antes que Valaravas pudesse responder, um jovem Harata se aproximou com um maço de pergaminhos selados. Valaravas os aceitou com um aceno de gratidão, sua maneira mudando de um calor casual para um foco frio. Com um simples gesto, ele chamou o grupo para segui-lo para o sul, onde um grande edifício de pedra se erguia acima dos telhados de palha, ricamente esculpido e guardado por altas portas duplas. Este era o salão do Grêmio, um lugar tão imerso na tradição da vila quanto os rituais noturnos na areia.
— E dizem que Nandi é a feiticeira. Vamos. Faremos o desjejum no salão do grêmio.
Nandi acompanhou Valaravas, silenciosa, mas sempre presente, como se conectada a ele por um fio invisível. Ariel, Erlan e Tarja trocaram olhares cautelosos antes de seguir atrás. O sol da manhã brilhava intensamente no caminho gasto, mas uma sensação inquietante de possibilidades desconhecidas pairava diante deles, sugerindo que os verdadeiros testes de ambientação e lealdade estavam apenas começando.
Eles observavam como Valaravas e Nandi reagiam bem diferente, como se estivessem retomando uma atividade em que eram experientes e conhecedores. Havia muito que descobrir naquela ilha, além do que os dois pudessem contar.