Durante a viagem de trem que os levaria a Trifronteira, no vagão reservado que tinham novamente, o time recebeu com preocupação as notícias sobre o destino de Tirayon. Exceto por Valaravas, e Nandi, o grupo ainda não tinha certeza como as coisas estavam correndo.
Valaravas e Nandi tampouco sabiam, mas eles não se importavam em não saber.
Nenhuma palavra foi desperdiçada em lamento, nenhum fôlego foi gasto em debate infrutífero.
Como Salahim bem dizia, Tirayon precisaria de minérios Beruanos, comida Beruana. Precisaria da mãos Beruanos para esculpir uma nova fundação das ruínas de seu passado. E para os clãs Beruanos, isso não era meramente um ato de boa vontade. Era a abertura de uma nova rota, uma nova veia de comércio pulsando no coração de uma terra ferida.
Eles atenderiam ao chamado dos Harata, ajudariam os Fáscia, ajudariam a si mesmos. Ao fazer isso, eles abririam uma estrada de comércio através da recém-reconstruída Divisão Norte da Trifronteira, costurando seus ossos à Divisão Sul, Beruana, até que as duas se tornassem indistinguíveis, um único e vasto mercado nascido dos escombros da guerra.
A viagem até a Trifronteira transcorreu sem incidentes da maneira mais inquietante. O silêncio se agarrava, denso e ininterrupto, cada membro do grupo trancado em seus próprios pensamentos, suas próprias apreensões.
Não existia trem para Tirayon, não ainda, mas Tegravas emprestou um de seus magnânimos Rodotrens para o resto da viagem, seguindo pelo casco que era do norte da Trifronteira até Tirayon.
O antigo reino os aguardava, desconhecida, fora irrevogavelmente mudada. Mesmo Ariel e Erlan, os únicos entre eles que haviam vislumbrado seu coração antes, sentiam o peso de sua própria estranheza. Qualquer cidade que um dia conheceram, quaisquer ecos de grandeza que um dia viveram dentro de suas muralhas, há muito haviam sido queimados.
O primeiro vislumbre da Divisão Norte da Trifronteira foi um aviso.
Os acampamentos da Armada se espalhavam pelo horizonte como uma segunda cidade, construída não para o conforto, mas para a permanência. Postos de controle eram constantes, figuras blindadas movendo-se através da poeira, metódicas, incansáveis. A própria terra carregava as cicatrizes da batalha, destruição parcial, escombros espalhados, os restos esqueléticos de estruturas abandonadas antes de seu colapso.
A Armada reconstruía apenas o que era necessário, remendando suas feridas onde precisava, deixando o resto apodrecer nas mãos indiferentes do tempo. Planos para a restauração completa foram traçados, mas projetos sozinhos não reconstroem nações. E assim, por enquanto, o trabalho era pouco mais que um pensamento tardio.
A passagem para a própria Tirayon foi como pisar entre dois mundos.
Os arredores do reino permaneciam intocados pela guerra, um refúgio de florestas reconstituídas imponentes em crescimento exuberante e verdejante. Os olhos de Ariel brilharam com a visão, um lampejo de algo interno, natural e instintivo, uma conexão, um anseio. Mas a beleza era um prelúdio, uma breve ilusão.
À medida que se aventuravam mais fundo, as cicatrizes da destruição se tornaram inegáveis.
Aldeias jaziam em ruínas, seus restos carbonizados e esqueléticos contra o brilho suave da luz da manhã. Cidades, outrora repletas de vida, não eram mais do que cascas, engolidas pelo fogo e pela violência. Os ecos da batalha ainda pairavam no ar, nas madeiras enegrecidas, no silêncio onde o riso um dia vivera. A devastação se estendia, implacável, até o coração do reino.
E lá, espalhadas como relíquias esperando que seu propósito retornasse, estavam as máquinas de cerco da Armada. Silenciosas. Vigilantes. Esperando.
O Assento Verdejante permanecia intocado, o último vestígio de permanência em uma terra apanhada nas garras da mudança. Ele se avultava à frente, um monumento ao reino que outrora governara de seu interior, um reino que agora existia apenas em nome era o destino deles.
O prédio do Distrito Federal de Tirayon era protegido por vastos destacamentos da Armada e Baluartes Urbani e Silvani. E ao longe, postos avançados da Armada dificultavam qualquer campo de cerco perigosamente perto do complexo Distrital.
A passagem deles não foi anunciada, nem mesmo para a Armada. Nenhum soldado se moveu para detê-los, nenhuma mão se estendeu para uma conversa ociosa. Não havia necessidade de palavras, nem tempo para gentilezas. Ariel, e aqueles ligados a ela, moveram-se pela terra arruinada sem pausa, sem questionamento.
Eles não eram visitantes. E o que quer que os esperasse no coração de Tirayon, eles enfrentariam em seus próprios termos.
O Assento Verdejante se erguia diante deles, uma relíquia silenciosa de um reino que não mais detinha domínio sobre seu próprio destino. O ar carregava o cheiro de pedra antiga e terra úmida, o peso da história pressionado em cada centímetro de sua arquitetura desgastada pelo tempo. Era um lugar antigo, suas paredes carregando o fardo daqueles que vieram antes, de decisões tomadas, de poder empunhado e perdido. E agora, no rastro da ruína, ele permanecia intocado, esperando.
Lá dentro, a câmara se desdobrava ao redor deles como uma catedral do governo esquecido. O teto se arqueava alto, com vigas de madeira esculpidas para se assemelharem aos galhos retorcidos de grandes árvores, como se a própria floresta tivesse sido persuadida a moldar este lugar de governança. Cada superfície era adornada com a arte dos Silvani, cada entalhe, cada tapeçaria, um sussurro do que outrora fora.
Tarja esperava algo mais tecnológico, mais cheio de maravilhas, como a Trifronteira. Mas Tirayon era tão integrada com a natureza que a tecnologia em si era integrada para parecer selvagem. Uma herança de tempos muito antigos onde aquele ainda era um reino de prosperidade e paz.
As árvores tinham dispositivos integrados com elas. Sua função era assistir a floresta em purificar o ar, rendiam seiva, produziam frutos, integrados com a parte biológica. Era essa tecnologia que produzia o original Carbóleo, que os Onatra renderam aos Carpata para modificar e produzir o Carbóleo que agora conheciam.
O Carbóleo Silvani, no tempo que ainda funcionavam as máquinas em Tirayon, era mais barato, e mais eficiente, porque era produzido com materiais que as próprias árvores tomavam da natureza.
O Assento Verdejante era como uma sala em pedra e madeira, apenas com o esperado: Terminais, telas, estruturas funcionais.
Apenas uma coisa se destacava naquilo tudo: Um mural colossal em polímero que parecia uma imagem real congelada no tempo, com uma obra de arte em tamanho natural.
O mural antigo, estendia-se por sua largura, uma representação artística do Ciclo do Sol. A cena da floresta estava viva em sua quietude, cada criatura tecida no quadro com uma estranha sensação de movimento, como se a menor mudança na luz pudesse fazê-las alçar voo.
Na extrema esquerda, uma coruja, seu olhar aguçado e inflexível, empoleirada nos restos lenhosos de uma árvore. Ao lado, uma Garça, esplendorosa de asas abertas em um momento eterno, contida em um espaço de tranquilidade silenciosa e imaculada. Em seguida, o abutre, curvado sobre uma carcaça, seu bico prestes a rasgar o passado, uma coisa de necessidade, fatalidade. E, finalmente, o corvo, empoleirado no topo de um galho quebrado, sua forma em vigília atenta, seus olhos escuros voltados para o futuro.
Acima deles, o sol estático mas desenhado como se traçasse um caminho arqueado, representado quatro vezes, seu rosto mudando a cada estágio de sua jornada. Sobre a coruja, sua expressão era perspicaz, pensativa: Conhecimento. Sobre a garça, seu semblante se suavizava, lábios voltados em repouso silencioso: Serenidade. Sobre o abutre, suas feições escureciam, marcadas por uma intensidade que não lamentava nem hesitava: Criação. E sobre o corvo, o sol final carregava o peso de sua compreensão, nem misericordioso nem cruel: Sabedoria.
Era o ciclo dos Silvani, a filosofia tecida em suas próprias almas: O Conhecimento traz Serenidade à Criação, concedendo Sabedoria.
A voz de Tarja quebrou a quietude.
— Um abutre, para criação? Como?
Nushala deu um passo à frente, de braços cruzados, seu olhar demorando-se no mural com algo próximo à reverência.
— Porque tudo é um caminho duplo. Podemos ler da coruja ao corvo, e do corvo à coruja. A coruja é inteligente, mas teimosa. A garça é serena, mas passiva. O corvo é sábio, mas julgador. E a criação — ela acenou em direção ao abutre — criação é destruição. Tem que ser. Nada se cria, nada se destrói, tudo se transforma. O sol não para em seu caminho, ele avança, sempre avança. Seja seguindo em frente, ou passando por cima.
Um silêncio se instalou entre eles, do tipo que pesava mais que palavras.
Ariel exalou, seu olhar fixo no caminho do sol acima deles.
— O Ciclo do Sol é o caminho da salvação — ela murmurou — ou da perdição.
Ela deixou as palavras pairarem, seu tom desprovido de julgamento, apenas de certeza.
— A questão nunca foi sobre qual dos dois é. Apenas sobre a escolha de que momento é cada um. É por isso que o sol é símbolo da coragem.
Sua voz parecia ecoar pela câmara, envolvendo-os como o eco de algo permanente, muito mais duradouro do que qualquer um deles. Aquilo que apenas o sol observava por toda a sua existência. O sol havia visto Ealetra nascer. Era a única testemunha das verdades imutáveis do mundo.
O dia se transformou em crepúsculo, um silêncio cansado se instalando sobre o Assento Verdejante como poeira sobre um templo abandonado. Os eventos do dia se agarravam a eles, não meramente como exaustão, mas como uma consciência, uma mudança de propósito que não podia ser nomeada, mas certamente podia ser sentida.
O Assento nunca fora construído para estrangeiros. Não havia camas, nem aposentos destinados a acomodar culturas distintas. Mas a Armada, como sempre, estava preparada para toda eventualidade operacional. As câmaras nos níveis superiores haviam sido adaptadas, esparsas, mas funcionais. O resto, Silvani, Urbani, aqueles que outrora pertenceram a Tirayon, mas não sabiam mais se pertenceriam novamente, encontrariam seus próprios lugares entre os salões que os haviam sobrevivido.
Svetlana virou-se para os que restaram. Sua voz, firme, mas sem pressa, carregava a autoridade de uma mulher que não pedia, apenas afirmava.
— Muito bem. Como estamos todos aqui para a próxima fase, sugiro que descansemos. Amanhã, faremos os arranjos para a retomada do sistema de Tirayon.
O Ministro-Chefe, o último remanescente da velha ordem entre aquelas paredes, inclinou a cabeça. Sua presença não fora necessária por horas. Talvez nunca tivesse sido necessária. Seu tempo passara, e o Assento, outrora seu domínio, não mais requeria sua voz. Tão inconsequente que era, nem mesmo ser removido importava.
Antes de partir, ele falou, seu tom pesado com algo entre resignação e aviso.
— De qualquer jeito vocês ainda precisam de alguém capaz de caminham a criação. Um replicador, não simplesmente qualquer um dessa linhagem.
As palavras pairaram no ar, um presságio silencioso.
Valaravas, sempre aquele a dissipar a tensão com uma mistura irritante de leveza e certeza, apenas sorriu.
— Isso não é um problema, velho amigo. Vá em paz. Desonere-se de preocupações. Sua vida agora é a vida de alguém que já fez o seu dever com sua nação. É livre para viver sua vida com o presente que daremos de uma nova era.
Svetlana exalou, como se contivesse o impulso de revirar os olhos. O Ministro-Chefe desapareceu nos corredores, escoltado por dois guardas Urbani. Ele cumprira sua função. Isso era tudo.
Enquanto começavam a se dispersar, seu olhar se voltou para as figuras de Tarja e Erlan, a primeira marchando com facilidade característica, o outro com um esforço que sugeria algo entre desconforto e desafio. Eles se moviam em direção às acomodações Silvani.
— Interessante. — Svetlana murmurou lembrando do primeiro encontro em Zhefaq.
Valaravas, Nandi e Ariel seguiram em direção aos aposentos preparados para os acostumados com camas. Ariel já se preparara para o inevitável. Algum comentário, alguma observação, alguém, certamente, a lembraria de onde ela pertencia ou não. Mas nada veio. A ausência de julgamento era desconcertante. Ela se virou para Svetlana, incapaz de impedir que a pergunta escapasse.
— Não vai fazer observações? — Ariel sorriu levemente.
— No que me diz respeito, você é Harata. — A general disse sem virar-se.
Os lábios de Ariel se curvaram. Um sorriso, pequeno, mas verdadeiro.
Em outro lugar, Nushala não se moveu em direção aos aposentos de descanso. Dormir era a coisa mais distante de sua mente.
O Assento Verdejante era mais do que uma ruína. Era uma relíquia viva, uma história que ela só vislumbrara através das palavras de outros. Agora, ela estava dentro dele, e o peso do conhecimento a pressionava de uma forma que nenhum livro jamais conseguira.
Seu dom fervilhando em sua mente, concatenando toda a teoria que ela conhecia há décadas agora em realidades tangíveis e observáveis. Ela traçou os dedos pela pedra gravada, os intrincados tecidos de símbolos que se estendiam além do simples artesanato. Este lugar não fora construído meramente, mas fora trazido à existência pela vontade. Um santuário, um monumento, um sussurro de algo que brotava da terra e fora meramente cultivado por povos mais antigos que os próprios Silvani.
Ela passara décadas lendo sobre isso, sobre os ciclos de Ealetra, as grandes migrações, a ascensão e queda de impérios. Aprendeu sobre as origens dos Fáscia, sobre como a linhagem de seu próprio povo remontava, para além das muralhas das cidades Urbani, para além até dos primeiros assentamentos depois do recesso das águas.
Em teoria, ela sempre soubera a verdade. Eles foram escravos de raças antigas que dominavam o mundo antes do dilúvio. Eles eram o que sobrou, o que fugiu da força implacável da água, da ira dos Deuses. Eles eram o que nasceu dos desbravadores do mundo que reapareceu, levantado das ondas do mar minguante. Os Urbani, que desbravaram seu próprio destino para o Ocidente. Os Fáscia, aqueles que retornaram ao Oriente.
Mas agora, de pé no coração da cultura Silvani, nos próprios salões do que seus ancestrais um dia foram, ela entendeu. Não em palavras. Não em conhecimento. Mas em algo que os livros nunca lhe ensinaram.
Quando os primeiros indícios da manhã ainda não haviam banhado o Assento Verdejante Ariel despertava de sua meditação. O peso da noite pairava sobre ela, não em exaustão, mas prontidão.
Ela entrou no grande salão e encontrou Nushala ainda lá, ainda estudando, ainda absorvendo as paredes e os entalhes como se pudesse se tecer em seu significado. Ela reconheceu a chegada de Ariel lentamente, uma compreensão da história que Ariel fora moldada por ter vivido, e por ter sido roubada, e a consciência do que havia perdido. Não o fanatismo do passado, não a paranoia insular dos Fáscia, mas os Silvani como um dia foram, prósperos, intocados pela guerra, sua sabedoria intacta, suas portas abertas para um mundo que ainda não se voltara contra eles.
Ariel se aproximou em silêncio, descansando as mãos nos ombros de Nushala. Esta, sem desviar o olhar das gravuras, cobriu as mãos de Ariel com as suas. Sem palavras. Nenhuma era necessária.
Um entendimento silencioso, o reconhecimento de tudo o que haviam perdido e de tudo o que nunca tiveram. Ambas, cada uma a sua forma. A guerra tem muitas vítimas, mas a primeira é a verdade, logo depois, a razão.
Os motivos, esses são muitos, mas a guerra, ela nunca muda.